Caféses en una máquina abandonada en un kiosco abandonado. The cure. García Márquez y una estufa. Charlar con juan por teléfono mientras camino por la calle. Rapiditas con cosas bien picantes y un par de margaritas después. La sed, el sueño, las miles de películas para ver.

Si el paraíso es un sábado, me gustaría que todos sean así. Y que la muerte me agarre escuchando esto:

Creo que la felicidad en forma de orgasmo vino la otra noche, a la madrugada cuando haciendo zapping (yo no hago zapping, yo odio la tele, yo solo veo Arrested Development en Isat) encontré un recital de The Cure y en un canal más abajo, esto.

Si, tengo cinco años. No me importa.

Me la pasé todo mi fin de semana largo haciendo sociales y cosas de adolescente común, hoy ya me cansé y me pienso pasar lo que queda de Lunes escuchando The Cure. No sé porque llegan todos los putos viernes y yo me pongo a cantar It's friday, I'm in love, igual es cualquiera porque soy la persona menos enamorada del planeta. Mentira, en realidad aproveché mis momentos de salgo, me embriago y estoy justificada para decir pelotudeces para mandarle mensajitos gomas a chango, los cuales no contestó porque es un forro. Ahí volvemos a que hoy soy la persona menos enamorada del planeta.

Fail: No estoy enamorada de nadie, solo estoy engomada.

Fail 2: Estoy hablando hace 5 lineas de chango, no da esto. Devuélvanme a mi Cactus rait nau.

No pienso abrir ninguna de mis redes sociales hasta que se me llene la casilla de mensajes (los cuales cuando llegan, suena esto) con mensajes como "¿Estas bien?" "¿Estás viva?" o "Te extraño". No mentira, eso sería re de minita histérica y yo no soy una minita histérica.

De momento me conformo con que alguien se acuerde de mi y me haga alguna pregunta acá